Amarok by Bernard Clavel

By Bernard Clavel

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Même dans la pénombre, son œil bleu limpide reste clair. Des lueurs très fugitives s’y allument parfois. Il se recule. Il y a un attroupement plus loin. La porte du bar grande ouverte laisse couler une lumière rouge dont l’éclat se reflète sur trois automobiles arrêtées en face. Raoul s’immobilise à hauteur de son chien, avance la tête et constate : — On a eu raison de faire un détour. Toujours allant devant avec les mêmes précautions, Amarok a gagné la rive de l’Harricana. Une fois là, il ne s’est même pas retourné avant de la longer en direction du ponton où sont les canots.

Sa langue balaie ses lèvres épaisses. Il pose sa main sur la tête du chien et lui parle entre ses dents. Ce gaillard-là, on ne peut pas lui en vouloir longtemps. Suffit de regarder sa bonne grosse gueule sans malice. Vers le milieu de la matinée, le ciel se déchire. Un coup de vent porteur de lumière passe par l’accroc pour balayer la forêt puis le lac d’un pinceau soyeux. Les brumes se lèvent. Moins d’une heure plus tard, les deux hommes qui parlaient se figent d’un coup. Amarok vient de grogner.

Il se lève. Grogne. Un demi-pas le colle contre l’établi. Parmi le fouillis d’outillage, de pièges, de boîtes de toutes sortes et de corbeilles : une bassine émaillée. Il prend un broc et verse de l’eau dans ce récipient où il plonge son visage. Il se redresse et s’ébroue. De ses longues mains noueuses, il presse sa barbe grise comme il ferait d’une grosse éponge. — Qu’est-ce qu’il a fait ? — Une bagarre chez Clarmont. — Je le croyais chez Rougeraud. — Il en venait. Avec le frère à Gisèle. — Et alors ?

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